o poema

é uma máquina

de fazer corpos

costura-se a renda

a relva tenra

a rede régia

a reles pena

costura-se tudo

o minuto que escoa

o mingado coentro

a barba branca

as brânquias sãs

as bromélias vãs

os brincos sós

os sóis longínquos

os girassóis

a um punhado de

fragmentos de

lembranças

diluídas

a um bocado de

palavras

buriladas, e tem-se

um novo corpo

meio mambembe

meio gago

meio natimorto

planta dormideira

permanece

desacordada

até o próximo

tocar das folhas